La otra feria

Jorge Mayer nos envía la primera de una serie de pequeñas crónicas. Pero algo no huele del todo bien aquí. Creo intuir que nos engaña. O que quizás se haya equivocado de feria. Dejemos que el agua corra y decidamos luego.

1.

Y bien amigos, superados los inconvenientes técnicos que nos mantuvieron fuera de aire por espacio de casi un año (cuánto espacio ocupa un año, ¿alguien me lo sabe decir?), seguimos acá mismo, en la Feria del Libro, recogiendo experiencias (ellas sí, se dejan), bebiendo el veneno negro al que rebajan con fernet, pasando un lindo momento entre gente que uno quiere y a la vez un pésimo momento a la par de todos estos enormes carteles, la turba aglomerada en los pasillos que no sabe adónde va, los chicos que se han hecho la rabona y a falta de mejor sitio para entretenerse han venido aquí a estropearnos esta hermosa tarde de otoño. Por esa misma razón, o por alguna otra que no viene al caso, deseo aprovechar la oportunidad que se me brinda, para agradecer públicamente la presencia de todas las autoridades que han venido y, nobleza obliga, llevar tal agradecimiento a niveles superlativos respecto de las autoridades que no han venido. Esa ausencia habla muy bien de ellos, que acaso ahora mismo, con el gesto grave que la urgencia de la hora requiere, resuelven asuntos de vitalísima importancia para el destino de la Nación. Por ejemplo qué hacer con el capítulo de Los Simpson en el que un borracho acusa al Gran Estadista de la Patria de haberse acostado con Madonna. No necesitamos de esa gente aquí, hermanos. Los precisamos lejos. Quién sabe, a lo mejor ni los precisamos. Eso lo dejo en manos de ustedes. Enseguida vuelvo.