Una visita ausente

Omar Genovese escribe.
(Ensayo líneas para llenar este espacio. Ninguna satisface. Sólo puedo decir que me enorgullece ser su amiga.)

Este año pasé por la puerta de la Feria del Libro, pero del lado de atrás, por la entrada que sigue a la siniestra embajada del imperio. Tomé un café con una amiga en el bar de enfrente, para salir disparado (o espantado) hacia la presentación de la colección del sello editorial que publicará –antes de fin de año– Los Archivos de Nación Apache. No pude volver al Predial Hormiguero por un gran motivo personal, algo que me arrancó del blog, facebook y el mismísimo twitter. Ni para 140 caracteres daba el ánimo. Y menos aún leer, concentrarse para leer.
Resulta apabullante cómo la realidad nos puede apartar de esa crisálida de totalidad que simboliza la conexión web. Entonces, los amigos se preguntan, escriben, llaman, mandan mensajes. El algo toma un cariz envolvente, y entonces... lo que ocurre en la expansiva Feria llega igual, se cuelga por los paredones del ostracismo. Clama por que se escuche el ronroneo del chisme, la socarrona burla sobre afirmaciones poco felices.
Por no asistir tengo un preconcepto. La Feria es más rica en la puesta en escena que en su texto repetitivo: del autor al lector, una, otra, y otra vez. Y también, que el cliente tiene toda la razón en su ansia. Si quieren circo, tendrán circo; si quieren brutos, tendrán brutos. Es la simple lógica de la sed de un campo a-cultural, territorio afásico en cuyo tartamudeo tuvo lugar el módico debate físico por asumirse como víctimas.
Me pregunto cuántos textos han sido verdaderas víctimas como sus dueños, y también de quiénes, por qué. Y si lo justo está en el futuro, y el olvido en el presente.
Hay, al menos, un puñado de diez escritores que están formulando el puente entre esa vanidad insolvente y la literatura. Por ellos nadie se preocupa, ni los defiende de un medio tan agresivo como peligroso. Son casi invisibles hasta la publicación. Así de cruel es la escritura, así de bruto es un país.